Vingt petites îles dans la nuit

Ces «petits riens» ont été écrits dès le début du confinement, et adressés au jour le jour par WhatsApp à mes proches, façon de lancer, avec une naïveté assumée, des brins de poésie dans la noirceur du monde qui nous venait. Mon ami comédien Patrice Bornand s’est prêté au jeu, qui a mis son très beau talent d’interprète à les enregistrer sur son téléphone portable, dans sa petite cuisine parisienne. C’est plein de bruits de casseroles et de bouteilles, et de motos qui pétaradent dans la nuit. La poésie est faite de cela aussi, et d’un oiseau qui file dans le ciel à la tombée du jour, d’un enfant qui pleure au loin, des petites brumes qu’on regarde accrocher aux branches leurs fantômes après la pluie, des étangs qui luisent dans le soir au cœur de la forêt, de toutes nos envies, et de la farouche volonté de ne jamais nous laisser prendre et enfermer par les événements. Et de filer nos rêves, et de nous souvenir que le bonheur est fait, souvent, de trois fois rien.